La mamá gorda de Joyce

¿Cómo se siente hacer síntesis? Yo les digo. La primer voz se escucha. Luego la segunda. Otras dos. No son voces, son instrumentos. La cordial bienvenida de estos te deja atónito. Asonante, atonal. Sos la parte desafinada pero no lo entendés todavía. Te volviste verde, impávido del escalofrío. Las ondas nadan estratégicamente y resuelven el laberinto hasta tu oído. Qué gracioso es el simple cosquilleo que recibes con los tambores y timbales. Recordás que esa tarde compraste un libro... Uno para la facu... un libro que te salió una buena pasta. Ese libro vendría bien en este momento, en este galpón, donde personas sudan a unos metros. Cierran los ojos. No ven lo que tocan, pero porque no tienen que verlo. Enfocarlo sólo lo destruiría. El libro. Enfocarlo lo despedazaría. Desenfundarías un pensamiento en dos colores. Enfocarlo sería velarlo. Sólo querés que una pieza más se acerque al juego, que esa pieza redefina el momento, lo haga desvariar, lo luzatraviesealprisme. El jazz no corre por tus venas, pero corre una maratón de sentido coleccionable. "No se entiende un carajo". *risas*. Las cortinas ondulares se rompen. Frente a frente. Se quiebra dual la última pieza. Vos. Medio. Estas en. Otra vez. Se aleja, simplemente se aleja. "No seas ortiva, volvé". *risas*. A tu izquierda, lo imposible, pero lograble. A tu derecha, lo imposible. ¡Corre río alcohólico, corre!. ¿Correr? ¿A dónde? Allá. Otra vez. Medio. En el. ¡Asiéntate río alcohólico! Sentate gil. Das vergüenza. Tu derecha plagada de imposibles. No es tan difícil. *risas*. Esa trompeta, guarda con esa trompeta. No comparto. Tish tish tish Crash. A la derecha. A la izquierda. "Mierda, estoy cansado de esto, dame más cerveza". *risas*. La batería suena medio desfasada. ¡HECHENLO! Más cerveza. El climax de la canción se acerca tanto que lo olés en el pelo de las muchachas. Es hora. Al fin, son imposibles. Esto significa la derrota. *risas*. Oh, los palillos son rojos y verdes en el hazdeluz. Haz la luz. Azul. La izquierda llega a tus oidos. La derecha a tu mente. "Nos atacan por los dos frentes capitán". "Les voy a decir qué hacer pedazos de forros:  ríndanse BOLUDOS". Soldado que huye muere de viejo. "pero..." *RISAS*. In the trees.
Obla di obla da. "MCartney era un gil de goma", "ojalá que de verdad esté muerto". *sollozos*.
Ese bajo suena gravemente. Clink clink. Slap that string and call it Marta. BOM BOM. No se le escapa una nota al culiado ese. A la derecha sigue, pero ya no lo siento. "Me río". Diez goles en dos partidos, al mismo equipo. BOM BOM. Una voz de mujer, cant. a. Se corta la comunicación, yajuegalametneatraspara. A la dereecha, Ninguna. Izquierda. Ninguna. Elegí. Puedo con las dos. No elijo. No puedo. AAAH. AAAH. eso de recién fue muy Hippie. ESTO es una jam session boluda. Vez. ¿Atravesados por todos los discursos sociales a la vez? El Aleph de los discursos sociales. *risas*. *risas*. *muertes*. SFX. No se puede hablar. A la izquierda, es lo único que te queda. Por ahora. Hasta mañana. Y ya es mañana. Eso fue aún más hippie. Hay cadáveres. A la izquierda es estar en síntesis. Sr. lector: No muera.

Los resoplidos de las trompetas convierten todo a la unidad. Supongo que estar de vuelta es algo. Malo o bueno. Pero no muchas cosas pasan, la vida es larga. Sos joven. Ser jóven y ya estar muerto es un problema precoz. ¿La cura?. La izquierda.